El que no sabe mentir.
Cuento coral. Dedicado a Luchi Aguirre. En el bar de la esquina todo el mundo sabía mentir, y lo hacía con orgullo. Don Aníbal, sin ir más lejos, le había cantado falta envido a un curita con un dos de copas y un cuatro de espadas, y el cura había pagado la vuelta. Eso fue en el 68´ y todavía se contaba, con variantes: según el Negro Guzmán, el sacerdote se persignó antes de pagar; según el Gringo Weber, después; y según el propio Aníbal, que era la fuente primaria, el hombre de Dios, había intentado sobornarlo con una novena. Mentir, en ese rincón de Resistencia, era un arte menor pero honorable, como el asado a la leña o la siesta bien dormida. Se mentía con gracia, con cara de nada, con una ceja apenas levantada. Se mentía sobre la edad, sobre el pique, sobre el pescado que se había sacado en el río (el surubí siempre medía un palmo más la segunda vez que se lo contaba), y nadie se ofendía, porque la mentira de barrio tiene una regl...